“君埋泉下泥销骨，我寄人间雪满头。”

李拙是被一阵清幽的冷香唤醒的。

这种香味不同于葬剑峰的铁锈腥气，也不像杂役房的汗臭味，而是一种像是高山雪莲绽放时的清冽香气，闻一口，仿佛连肺腑里的浊气都被涤荡干净了。

他费力地睁开眼。

入目不再是漏风的柴房屋顶，而是精致的流苏帐幔。

身下是柔软的云丝被，身旁还摆着一个正在冒着袅袅白烟的青铜香炉。

“我死了吗？”

李拙脑子有些发懵。

那一战透支太过，最后的记忆只停留在那个从天而降的白衣身影上。

突然，他像是想起了什么，猛地坐起身，双手在身侧疯狂摸索。

“红缨！红缨！”

直到指尖触碰到床头那根冰凉、粗糙的木棍时，他那颗悬在嗓子眼的心才落了回去。

还在。

都没丢。

李拙松了口气，这才感觉到身体各处传来的剧痛。

那种痛不仅仅是肌肉撕裂，更像是一种从骨髓深处透出来的虚弱感。

他下意识地抬起手想擦擦额头的冷汗。

然而，当他看到自己的手时，整个人僵住了。

那是一双布满褶皱、皮肤松弛的手，虽然还能看出骨节的形状，但毫无光泽，苍老得像是个四十岁的中年人。

他颤抖着摸向自己的脸，皮肤不再紧致。

他又抓起胸前的一缕头发。

雪白。

原本乌黑的头发，此刻竟如枯草般惨白，刺眼地垂在胸前。

“枯荣一剑，向天夺命……”

李拙苦涩地扯了扯嘴角，声音沙哑如破锣，“这一剑的代价，原来是三十年寿元。”

他并不后悔。

若是那一剑不拔，他和红缨早就死在擂台上了。

现在虽然老了，丑了，但这命好歹是保住了。

“醒了？”

一道清冷如冰泉的声音，打断了他的思绪。

珠帘被掀开。

叶清秋换了一身宽松的素白道袍，手里端着一碗药汤，缓步走了进来。她依旧美得惊心动魄，但眉宇间那股拒人**里之外的寒意，却让人不敢直视。

李拙连忙想要下床行礼，却发现双腿发软，根本站不起来。

“躺着吧。”

叶清秋走到床边，将药汤放在桌上，目光在李拙那满头白发上停留了一瞬，眼神微动，似有一丝怜悯，但很快又恢复了平静。

“这是回春汤，用了三百年份的灵参熬制，能补回你亏损的气血。但你燃烧的寿元，补不回来。”

“多谢仙子救命之恩。”

李拙拱了拱手，没有去喝药，而是警惕地把桃木剑往怀里缩了缩，“敢问仙子，这里是何处？我那把剑……”

“这里是听雪峰，我的洞府。”

叶清秋并没有看那把剑，而是走到窗边，背对着李拙，看着窗外的云海：

“至于那把剑……执法堂的刘长老说那是邪兵，要将你带回去搜魂炼魄。我把你保下来了。”

搜魂炼魄。

这四个字听得李拙后背发凉。他知道修仙界残酷，却没想到仅仅是因为赢了一场比赛，就要遭受这种待遇。

“他为何要针对我？”

李拙咬牙问道。

“因为你是个毫无背景的杂役，却掌握了连长老都忌惮的力量。”

叶清秋转过身，“匹夫无罪，怀璧其罪。这个道理，你不懂吗？”

李拙沉默了。

他当然懂。一百年前懂，一百年后更懂。

“那你为何救我？”

李拙抬起头，直视着这位高高在上的亲传弟子。他不信这世上有无缘无故的善意。

叶清秋沉默了片刻。

她走到李拙面前，伸出纤细的手指，指了指他怀里的桃木剑。

“因为我见过这把剑。”

李拙心头巨震，手掌瞬间握紧了剑柄。

“别紧张。”

叶清秋摇了摇头，“我见到的不是这把实物，而是在我家族的古籍画册里。

那是一千年前，青帝飞升前留下的佩剑