“少废话。”工头把钱塞他手里，“我干这行二十年，没见过你这样的人。不偷懒，不吵嘴，下雨还抢活。你要是真缺钱，别在这耗命。这地方，压死人不喘气。”

楚凌天低头看钱，没动。

工头又说：“你不像干这活的。眼神太静，手太稳。要是背了事，趁早走。别等哪天被人认出来，连解释都来不及。”

楚凌天抬头。

工头没躲：“我不管你是谁。但记住，这世道，力气换不来命。能保命的，是脑子，是背后有没有人。”

说完，转身走了。

楚凌天站着，手里攥着那沓钱。纸边被汗浸软，没破。

他慢慢叠好，塞进内袋，压在公交图下面。

下午继续干活。雨没下，太阳烤得钢筋烫手。他一趟趟扛水泥，肩膀磨破，外套蹭出洞，血混着汗，衣服黏在皮上。但他没停。

工头没再过来，只是偶尔远远看一眼。

收工，监工发钱。两百块，皱巴巴的。

楚凌天接过，点头，回棚。

夜里，他躺在铺上，手指在裤缝划了三道。

第一道，长——目标确认。

第二道，短——遭遇拦截。

第三道，断续——需绕路。

和修车铺那天一样，但这次，不是记车牌。

是记工头的话。

“你不像干这活的。”

“别等哪天被人认出来。”

他知道对方没恶意。可这话像根刺，扎进心里。

他不是来当工人的。他是来凑路费的。

李奶奶在养老院，Yh-307，明天就能到。

可工头看他的眼神，让他想起拘留室里看守的样子——那种“你不对劲”的直觉。

他闭眼，沉进识海。鸿蒙源珠静静浮着，表面龙纹比昨天清楚了一点。它在吸什么？不只是灵气。是汗？是累？是那种咬牙撑住的劲？

他不确定。

但他知道，这三天的水泥，不是白扛的。

第三天一早，他照常出工。搬完早班货，工头又叫他进工具房。

“走？”工头问。

“嗯。”

“路费够了？”

“够了。”

工头从抽屉拿出个旧塑料袋，装着几个煮鸡蛋，两瓶水。

“拿着。”

楚凌天摇头：“不用。”

“拿着！”工头压低嗓门，“我不管你去哪，但你要是被人堵了，别说在这干过活。我保不了你。”

楚凌天沉默几秒，接过。

“谢谢。”

工头摆摆手：“走吧。别回头。”

他转身要走，工头忽然又喊住他。

“你真没名字？”

楚凌天站住。

“有。”

“叫什么？”

他没回头，声音轻：“楚凌天。”

工头没再问。

他走出工地大门，推起共享单车。车轮压碎石，咯吱响。风从背后吹来，带着土和汗味。

他没回头。

骑了二十分钟，路边出现公交站。307路，首班车刚到。

他锁车，走过去，刷卡。余额：2.00。

司机抬头：“再刷就没了。”

“就这一程。”他说。

上车，坐后排。车动了，窗外塔吊变小，最后被楼群挡住。

他靠在椅背，手插进内袋，摸到那五百块，还有塑料袋。

鸡蛋还温着。

他没吃。

车过三站，他低头，从内袋抽出公交图。边角磨毛，