车轮砸进坑洼，车把猛地一歪，楚凌天单脚撑地，稳住了。风卷着沙土抽在脸上，他没抬手擦，只抬头盯着围挡上的字：“锦绣华庭”。几个穿胶鞋的男人蹲在工地门口，抽烟，骂人，等活儿。

他推车过去，链条咔哒响，锁在铁栏上。走过去，从兜里摸出半包压扁的烟，抽出一根，递给边上那个汉子。

“找活。”

汉子抬眼，扫他一身旧外套、湿到脚踝的裤腿，又瞥了眼那辆破共享单车，冷笑：“扛得动水泥？”

“试试。”

“一天三百，干不完滚。”

“行。”

汉子吐出一口烟，冲里面吼：“老陈！来个狠的！”

工棚里晃出个矮壮男人，光头，脖子上挂根哨子。工头眯眼打量他一下：“先搬两车试试。水泥，一百斤一包，十包一趟。六十包，扛不完，走人。”

楚凌天没吭声，转身就往料堆走。

第一包上肩，沉，但压不垮。纳气二层的底子撑着，肌肉绷紧，脊柱像根铁棍。一趟下来，呼吸重了点，汗没出。第二趟，第三趟……边上人开始盯他。

“这人不喘？”

“装的吧？待会就得趴。”

第四趟，额角才渗出点细汗。工头站在塔吊影子里，眯眼数着。第六趟完，楚凌天放下最后一包，站直，没弯腰。

工头吹了声哨：“行，留下。上午八趟，下午八趟，干满算一天。”

没人再说话。活继续。

中午收工，别人挤在棚下啃盒饭，楚凌天蹲在钢筋架旁，从兜里掏出早上买的冷馒头，就着白水嚼。工头远远看着，没过来。

下午两点，太阳烫得水泥地快裂了。楚凌天刚扛完第七趟，天黑了。乌云压下来，雨点砸地冒烟。

“收工！收工！”监工喊。

工人扔下工具往棚跑。楚凌天没动。

他看见西边一堆水泥没盖布。雨越下越大，水珠砸在袋子上，已经开始发潮。

他走过去，一包一包往棚屋搬。雨水顺着头发流进脖子，衣服贴在身上，鞋里灌了水，走一步哗啦响。

工头站在棚口，叼着烟，没拦。

一包、两包、十包……四十包全搬进棚。楚凌天浑身湿透，手指发白，动作没停。最后一包放稳，他靠墙喘了口气。

工头走过来，递条干毛巾。

“你傻啊？又没人逼你。”

楚凌天接过，擦脸：“水泥湿了，不能用。”

工头看他两秒，忽然笑了：“行，有种。”

拍他肩膀：“去换衣服，别真病了。”

晚上八点，收工。工棚黑乎乎的，几盏灯泡晃着。楚凌天分到一张下铺，草席发霉，被子硬得像纸板。他躺下，闭眼，默念《纳气诀》。

丹田微热，一股暖流从识海渗出，顺着经脉游走。肌肉的酸胀像被手揉开，撕裂的纤维在长，浊气从指尖排。他心里一动——这感觉，和白天扛水泥时的累，有点像。

鸿蒙源珠在识海浮着，表面龙纹闪了闪。没突破，也没动静，却在干活时悄悄提纯杂质，把力气耗损变成一种暗里的锤炼。

原来，修炼不光打坐。

他睁眼，盯着棚顶霉斑，没笑，也没动。但眼底那点光，比白天沉。

第二天一早，天刚亮。楚凌天已经站在料堆前，开始搬早班水泥。工头远远看着，没说话。

干到中午，工头把他叫进工具房。

屋里堆着扳手、电钻，地上一摊机油。工头从裤兜掏出一沓钱，零的，五十、二十，还有几张十块的。

“五百。”他说，“昨天的，加点辛苦费。”

楚凌天没接：“说好三百。”