南太平洋的雨，是在枪声彻底平息后才开始落下的。不是那种热带常见的、狂暴急促的阵雨，而是绵密、冰冷、无边无际的细雨，像天空终于无法承载这片土地上过多的硝烟、血腥和绝望，渗出的无声泪水。雨丝落在焦黑的树叶上，落在泥泞中混杂着暗红的水洼里，落在吴凛僵硬如尸体的躯干上。

他维持着脸埋进泥浆的姿势，一动不动，仿佛真的已经死去。只有偶尔不受控制的、细微的抽搐，证明这具皮囊里还困着一个在尖叫的灵魂。雇佣兵们损失惨重，在击退（或者说逼退）了那伙不明武装和疗养院守卫后，仅剩的三人带着满身狼狈和伤口，将他们的雇主从泥坑里拖了出来，架到一处勉强能挡雨的岩壁下。

刀疤脸的头目腹部中弹，草草包扎的纱布还在渗血，脸色灰败。他看着靠坐在岩壁上、眼神空洞望着雨幕的吴凛，声音因失血和疲惫而沙哑：“老板……我们必须离开。天一亮，本地军方或者更麻烦的人肯定会来清理现场。我们……不能再待了。”

吴凛没有反应。他的视线没有焦点，脸上糊满干涸的泥浆和新落的雨水，嘴唇翕动，发出极低的气音，反复呢喃着几个破碎的词：“……不是……为什么……又不是……”

三年的搜寻，像一场没有地图、没有光源、在无数条岔路上狂奔的噩梦。每一次看似可靠的线索，最终都指向空洞的尽头，或是眼前这般荒谬而危险的绝境。他像一头被自己执念鞭打着不断转圈的困兽，精疲力竭，伤痕累累，却始终咬不到那近在咫尺又远在天边的幻影。这一次的挫败，尤其彻底。不仅是因为再次落空，更因为在刚才那场混乱的枪战中，在泥泞和死亡边缘的挣扎里，某种一直支撑着他的、近乎本能的疯狂信念，似乎也跟着子弹一起打空了，只剩下一具被掏空、被雨淋透的躯壳。

一名负责通讯和后勤的雇佣兵，正尝试用卫星电话与外界取得联系，处理撤离的船只。他脸色忽然变得有些古怪，手指在平板电脑上快速滑动，浏览着刚刚同步过来的、过滤后的重要信息简报。这是吴凛早年定下的规矩，即使在他最癫狂的寻找期间，某些特定领域（尤其是欧洲艺术、时尚、高端消费领域）的舆情简报也必须每日呈送，这曾是“那个人”可能隐匿或活跃的领域之一。只是近一年来，吴凛几乎不再看了。

那名雇佣兵犹豫了一下，还是拖着伤腿挪到岩壁下，将平板电脑屏幕转向吴凛，声音干涩：“老板……有一条来自米兰时装周的舆情，标记为‘高关联度疑似目标’。您……要不要看看？”

“米兰”两个字，像两颗生锈的钉子，被猛地敲进了吴凛混沌的脑海。他空洞的眼珠极其缓慢地转动了一下，视线落在被雨水溅湿的屏幕上。屏幕的光在昏暗的雨幕中显得刺眼。

那是一篇来自某权威时尚网站的即时报道，配图是昨晚（米兰时间）刚刚落幕的某品牌副线秀场。标题醒目：“神秘东方力量‘元’：米兰上空升起的修复主义诗篇”。副标题：“破碎与重生，沉默者的时尚宣言”。

文章旁边，是一张占满半个屏幕的秀场谢幕照片。强光聚焦的T台尽头，站着一个穿着简单黑色丝质衣裤的女子。她微微欠身，脸色在灯光下显得异常苍白，身形纤细，黑色的长发柔顺地披在肩上。照片抓拍的角度很好，清晰度极高，能看清她低垂的眼睫，抿紧的唇角，以及那周身萦绕着的、一种与周遭热烈掌声格格不入的、沉静的疏离感。

吴凛的呼吸，骤然停止了。

世界的声音——雨声、伤员的呻吟、远处隐约的警报——在那一瞬间全部褪去。他的视野里只剩下那张照片，那个身影。血液仿佛从四肢百骸逆流，疯狂地冲向头顶，又在心脏处冻结成冰。耳膜里是自己放大了无数倍的心跳声，咚咚，咚咚，每一下都撞击着濒临碎裂的胸腔。

不是