伊拉克的夜空，此刻呈现出一种令人毛骨悚然的分裂感。

在三千米以下的低空，它是喧嚣的、狂暴的。数以千计的高射炮正在向着虚无的黑暗疯狂倾泻弹药，红色的曳光弹织成了一张徒劳的火网，试图捕捉那些并不存在的“鬼魂”。

爆炸的火光不时映亮底格里斯河浑浊的波涛，将这座古老的城市渲染得如同炼狱。

但在万米之上的平流层，夜空却是死寂的，冰冷的，仿佛属于另一个维度的世界。

在这里，二十架F-117A“夜鹰”隐身战斗轰炸机，正排成松散的攻击队形，像一群在黑色丝绒上滑行的幽灵蝙蝠，悄无声息地切开稀薄的空气。

座舱内，唯有氧气面罩中沉重的呼吸声，和航电系统那微弱而规律的电流嗡鸣。

约翰·“幽灵”·威克斯少校，鹰酱空军第37战术战斗机联队的中队长，正驾驶着他的座机——编号80-0785的“死神-01”，领飞在编队的最前方。

他低头看了一眼多功能显示器（MFD）。

没有告警。

没有锁定。

那块象征着飞行员生死的RWR雷达告警接收器屏幕，依然是一片令人安心的漆黑。

威克斯少校的嘴角勾起了一抹轻蔑的弧度。透过那个著名的、由多块平板玻璃拼接而成的多面体座舱盖，他像看戏一样，俯瞰着脚下那场热闹却愚蠢的“烟花秀”。

“看啊，这些可怜的虫子。”他在心中默念，手指轻轻抚摸着操纵杆，仿佛在抚摸情人的肌肤，“他们在和空气战斗。他们甚至不知道，死神已经把镰刀架在了他们的脖子上。”

这就是F-117。这就是鹰酱合众国耗资千亿美元打造的“隐身神话”。

在这架飞机的设计理念里，没有什么“机动规避”，没有什么“电子对抗”。

它不需要。

它唯一的防御，就是它那身反物理的、能将雷达波散射到虚无中的多面体外壳，以及那层比黄金还要昂贵的RAM吸波涂层。

在物理定律的层面上，对于伊拉克人手中那些落后的苏式雷达来说，它就是“不存在”的。

“‘死神’编队注意，距离‘解除保险’（IP点）还有两分钟。”威克斯少校在加密频道里低声下令，声音冷静得像是在点外卖，“保持静默。按计划分配目标。让我们给萨达姆送去今晚的问候。”

“收到，长官。”频道里传来了其他飞行员们的回应。

威克斯调整了一下坐姿。他的目标，是位于巴格达市中心的电信大楼——那是伊拉克军队的神经中枢。

他不知道的是，在下方的黑暗中，有一双并非来自这个时代的“眼睛”，已经悄然睁开。

这里原本是一处废弃的变电站，此刻却成了“红旗-7B”防空导弹连的临时巢穴。厚重的伪装网下，三辆导弹发射车和一辆雷达指挥车静默地蛰伏着，如同等待猎物的鳄鱼。

指挥车内，空气浑浊而燥热，充斥着汗水味和电子元件过热散发出的焦糊味。

贾米尔上尉的眼睛布满了血丝，死死地盯着面前那台泛着幽幽蓝光的“红星”作战终端。

就在一分钟前，“凤凰”指挥部的工匠老李刚刚向他下达了那个令他心脏骤停的指令——

“目标：‘死神’（F-117）。隐身单位。”

“切换至‘数据链引导-被动光电’猎杀模式。”

贾米尔的手有些发抖。

他是在龙国专家的速成班里，第一次听说了“隐身飞机”这个概念。

当时的教官指着黑板上那个奇怪的三角形飞机，告诉他们：“这东西在雷达上就像一只麻雀。如果你们按照老规矩开机搜索，等到你们看见它的时候，炸弹已经落在你们头上了。”

“那怎