睡了，总得有个东西防身。”

李拙看着那把流光溢彩的名剑，沉默了许久。

他没有接。

“仙子。”

李拙抬起头，指了指自己的心口，又指了指门外的风雪。

“我叫李拙，是个笨人。用不惯这种好剑。”

他从床边拿起那把依然裹着破布的桃木剑，背在背上，就像背着自己的命。

“我有它，就够了。”

李拙下床，对着叶清秋深深一拜。

这一拜，不是拜主人，是拜知己。

“仙子保重。待我归来日，再为仙子扫雪。”

说完，那个白发苍苍的少年，没有再回头。

他推开门，走入了漫天风雪之中。

叶清秋站在窗前，看着那个佝偻却坚定的背影渐渐消失在山道尽头。

许久，她端起桌上的酒杯，对着窗外空无一人的风雪，轻轻敬了一下。

“李拙，别死了。”

“我的剑道……还缺个磨剑的人。”

风雪卷起，掩盖了少年的足迹。

听雪峰上，又恢复了往日的清冷。

只是那三千石阶上，似乎永远少了一个扫地的白发身影。

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