怀里的信封像一块滚烫的铁，贴着陆晓龙的胸膛。

两万一千块，厚厚的一沓，是他过去在部队时近四个月的津贴，也是母亲接下来至少两个月的医药费保障。

这沉甸甸的触感本该带来一丝心安，却只让他感到更深的疲惫和一种灵魂被剥离躯壳的麻木。

他没有理会身后停车场里尚未平息的喧嚣，也没有去看强子那张混合着狂喜与复杂算计的脸。

他像一个完成任务后自动关机的机器，沉默地穿过那些投向他的、含义各异的目光，径直走向出口。

夜风裹挟着城市特有的尘埃和尾气味吹来，稍稍驱散了鼻尖萦绕不去的血腥与汗臭。

他没有回那个只能称之为“栖身之所”

的出租屋，那里除了四面墙壁和无法排遣的孤寂，什么也没有。

他在街边拦了一辆出租车，报出医院的地址。

后座上，他靠在冰冷的车窗上，闭上眼睛。

脑海里不受控制地回放着刚才擂台上的一幕幕——“西伯利亚熊”

那如同山岳般压来的身影，拳头带起的恶风，自己切入内围时肌肉纤维的绷紧与撕裂感，以及那庞然大物轰然倒地时擂台的震颤和对手痛苦的闷哼。

这不是战斗，这是角斗。

为了取悦看客，为了满足赌徒的贪欲，也为了他自己那点可怜的、沾着血的“赏金”

。

他攥紧了拳头，指节因用力而白。

胃里一阵翻江倒海，他强行压了下去。

车子在医院门口停下。

他付了车费，走进住院部大楼。

深夜的走廊比上次更加寂静，只有他孤独的脚步声在空旷的空间里回荡，显得格外清晰。

他依旧没有进入病房，只是像之前几次一样，隔着门上的玻璃窗，静静地看着里面。

母亲似乎睡得更沉了，脸色在昏暗的光线下白得吓人，像一张被揉皱的纸。

护工靠在椅子上，头一点一点地打着瞌睡。

一种难以言喻的酸楚猛地涌上鼻腔。

他赶紧别开脸，深吸了几口气，才将那阵突如其来的脆弱压下去。

他从怀里掏出那个厚厚的信封，动作熟练地分出一部分，将剩下的、依旧可观的一叠钞票，再次从门缝底下小心翼翼地塞了进去。

做完这一切，他像是被抽空了所有力气，背靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐下来。

额头抵着膝盖，整个人蜷缩在走廊灯光的阴影里。

累。

不仅仅是身体上的疲惫，更多的是一种精神上的耗竭。

每一次走上那个擂台，都像是在将自己过去的信仰和尊严一片片撕碎，扔进那个充斥着欲望和暴力的熔炉里焚烧。

他感觉自己正在一点点沉入一个无法回头的泥沼，越挣扎，陷得越深。

口袋里那张磨损的照片，此刻像一块烙铁，烫得他不敢去触碰。

不知过了多久，直到天际泛起鱼肚白，早班的清洁工推着车子走过，出轱辘的声响，他才猛地惊醒。

站起身，因为维持一个姿势太久，腿脚一阵麻刺痛。

他最后看了一眼那扇紧闭的病房门，转身离开。

脚步有些虚浮，但眼神在晨曦微光中，却重新凝结起一层坚硬的冰壳。

回到出租屋，他甚至没有力气冲洗，直接和衣倒在床上，陷入了不安的昏睡。

梦里，不再是边境线的枪林弹雨，而是无数张扭曲疯狂的脸，是“屠夫”

阿泰怨毒的眼神，是“西伯利亚熊”

轰然倒地的巨响，还有强子数钱时那刺耳的笑声。

……

接下来的几天，生活仿佛被按下了重复键。

医院，训练，出租屋。