铁门没塌，但整条走廊像被谁攥住狠狠拧了一圈。陈九黎的脚底板刚踩实水泥地，膝盖还没来得及打弯卸力，后槽牙就猛地咬合，一股腥甜从喉咙口顶上来。他没吐，咽了。

伞还在手里，杆子硌着掌心，银针夹在中指和无名指之间，跟修伞时捏铁丝一个姿势。左眼眼皮底下那股烫劲儿没退，金纹还贴在眼球上，像块烧红的铜片压着。他闭了下眼，再睁，视野里浮着一层淡金色的膜，墙上的“服从”“净化”“重生”几个字边缘发虚，像是被人用湿布擦过又晾干的老墙皮。

他往前走了一步，鞋底蹭地，发出短促的“沙”声。

然后整栋楼晃了一下。

不是震动，是歪。头顶的绿灯“啪”地炸了，碎片落进他领口，冰得他脖子一缩。可这次黑暗没压下来——斜上方突然透进点光，灰白的，带着锅盖掀开时冒出来的那种热气腾腾的市井味。

他抬头。

天花板裂了，钢筋外翻，露出外面一片青灰色的天。风从破口灌进来，吹动他额前一缕碎发，也送来一阵鼓声。

咚、咚咚、咚——

三下一停，再三下，节奏怪得很，不快不慢，却踩得人耳膜发紧。那声音听着熟，他皱眉，下意识用左手拇指推了推腕间的银针，右手食指在伞骨上轻轻敲了三下。

“哒、哒哒、哒。”

鼓声立刻变了调，跟着他的节拍走，一模一样。

他瞳孔一缩。

这节拍是他修伞时的习惯动作，油纸撕破、铁丝缠绕、胶水刷边……每到卡手的地方，他就拿伞尖或指节在台面上敲三下，轻重都一样。这动作连沈照都没提过，只说他“手贱”，闻人烬笑他是“打拍子成瘾”。可现在，有人把这节拍当鼓点打了出来。

他不再犹豫，转身就走。

走廊在他身后崩塌，水泥块砸地的声音混着鼓点，像在给他送行。他穿过半堵断墙，踩过一堆碎砖，眼前豁然开朗——老城区“听雨轩”茶馆，门口那棵歪脖子槐树还在，树杈上挂的鸟笼空了，只剩根麻绳在风里晃。

茶馆里没人喝茶。

八仙桌翻倒，长凳散架，瓜子壳和茶渍撒了一地。正中央的高台上，赵瘸子坐在小马扎上，独眼罩黑乎乎的，手里握着两根鼓槌，面前摆着一面西河大鼓。鼓皮发暗，像是浸过血又晒干的牛皮。

他正一下一下地敲。

“咚、咚咚、咚。”

陈九黎站定，没靠近。他能感觉到地面在震，不是鼓声引起的共振，而是地底深处有东西在动，像一条沉睡的蛇被惊醒了，正缓缓翻身。

赵瘸子忽然扯开嗓子，嗓音沙哑得像砂纸磨铁：

“阴阳路，生死门——”

他顿了半拍，鼓槌悬在半空。

“九黎引魂镇乾坤！”

最后一个“坤”字出口，鼓槌重重砸下。

“轰！”

地面炸了。

不是裂，是炸。青石板像被地雷掀起来，碎块飞溅，尘土冲天。鼓声还在，穿透一切，直钻脑髓。陈九黎耳朵嗡嗡响，左眼金纹猛地一跳，视野里的金色膜层开始扭曲，仿佛要脱离眼球自己乱跑。

他知道这感觉——幻象要来了。

他抬手，五指张开，猛地往自己脸上扇了一巴掌。

“啪！”

清脆的一声，脸疼，脑子清醒了。金纹没退，但躁动压住了。他喘了口气，舌尖还有点麻，刚才那一巴掌打得不轻。

鼓声停了。

赵瘸子坐着没动，鼓槌脱手，落在鼓面上，弹了一下，滚到台边。他脸色白得像纸，独眼罩下似乎有光闪过，转瞬即逝。他两条腿蜷着，跛足微微抽搐，嘴里没出声，胸口一起一伏。