深秋的清晨，雾霭还未散尽，青云宗外门的街巷静得只剩下风穿过枯枝的 “簌簌” 声。林尘的小院里，那棵老槐树的叶子又落了些，地面铺着一层薄薄的枯黄，踩上去会发出细碎的 “咯吱” 响。他站在院心的训练区，指尖轻轻拂过锈剑的剑身 —— 剑身上的锈迹早已被磨出大片光滑的金属面，阳光透过薄雾洒在上面，泛着一层冷冽的银光，像是藏着一汪凝住的月光。

剑鞘上缠着的旧布条已经换了新的，是赵铁柱前几天送来的粗麻布，洗得干净，透着淡淡的皂角味。林尘握紧剑柄，掌心的老茧与木质剑柄的纹路完美贴合，那种熟悉的踏实感，比任何灵力波动都更让他安心。

他抬起头，望向院墙外的天空。雾霭正缓缓散去，东方的天际泛起一抹浅金，像是有人用画笔在灰蓝色的画布上轻轻抹了一笔。一百万次拔剑的目标，曾经在他心里像横亘在天地间的巨山，高得让他看不到山顶；可现在，当第一个一万次的 “石阶” 被他亲手铺就，再望向那座巨山时，他忽然发现，山顶的轮廓似乎清晰了些 —— 不是山变矮了，而是他站得更高了，走得更稳了。

“第一次拔剑时，连剑柄都握不稳。” 林尘的指尖轻轻摩挲着剑刃，脑海里浮现出两个多月前的场景。那时他刚穿越过来，身体虚弱得连站都站不稳，握着这柄锈剑，手臂抖得像秋风中的落叶，拔剑时剑鞘摩擦剑刃的 “刺耳” 声，连他自己都觉得难堪。王强的嘲笑、杂役弟子的白眼、腹中空空的饥饿感，像无数根针，扎得他连呼吸都觉得疼。

可现在呢？他能在呼吸间完成三次精准拔剑，能刺穿旋转的落叶，能在移动中保持剑刃的稳定。掌心的伤口变成了老茧，虚弱的身体有了力量，连眼神里的迷茫都被坚定取代。这一万次拔剑，不是数字的叠加，是他用汗水、疼痛和坚持，在 “无灵根” 的绝境里，硬生生凿出的一条小路。

“路，是人走出来的。” 林尘低声自语，声音不大，却在寂静的小院里格外清晰。他举起锈剑，剑尖指向东方的晨光，“没有灵根，我就用这百万次拔剑，劈出一条属于自己的通天之路！”

剑身上的寒光与晨光交织，映在他眼底，让那双原本平静的眼睛里燃起了明亮的火焰。慕容白的杀机？不过是路上的一块绊脚石，他迟早会迈过去；资源的匮乏？他能在后山找到野菜，能靠赵铁柱的帮助填饱肚子，更能用意志扛过饥饿；那些不解和嘲讽？早就在一次次拔剑声中，被风吹散成了耳边的尘埃。

他的道心，就像这柄锈剑，在磨难里被打磨，在初步的成功里被淬炼，变得越来越纯粹，越来越坚硬。没有华丽的法术，没有精纯的灵力，只有 “拔剑” 这一个简单却坚定的信念，支撑着他往前走。

“师兄！”

院门口传来熟悉的呼喊，赵铁柱提着一个布包，快步走了进来。他穿着单薄的粗布短打，脸上带着一层薄汗，显然是一路跑过来的。布包里飘出淡淡的麦香，是刚出炉的馒头，还有一小罐赵铁柱特意腌的萝卜干，带着油香。

“俺今天特意跟王师傅请了早假，给你带了热乎的馒头！” 赵铁柱把布包放在石桌上，小心翼翼地打开，“还加了点白面，比平时的软和些。”

林尘走过去，拿起一个馒头，温热的触感从指尖传到心里。他咬了一口，麦香混合着淡淡的甜味在口腔里散开，比任何灵果都更让他觉得踏实。

“谢谢。” 林尘轻声说，目光落在赵铁柱有些发红的耳朵上 —— 显然是跑太快冻的。

“谢啥呀！” 赵铁柱挠了挠后脑勺，憨笑起来，“俺昨天在伙房听几个弟子说，现在好多人都不敢随便说你坏话了，还有人说…… 说你说不定能在小比上拿名次呢！”

林尘动作顿了