夜色像一块厚重的黑布，将青云宗外门的小院裹得严严实实。院墙外的虫鸣早就歇了，只有偶尔掠过的晚风，穿过破损的窗棂，带来一阵刺骨的凉意，吹动着土炕上那床打了好几块补丁的旧棉絮。 林尘盘膝坐在土炕中央，背靠着冰冷的土墙。他没有像往常一样尝试引气——自从演武场那次彻底失败后，他就再也没碰过那本泛黄的《引气诀》，那本书此刻正被压在炕角的木盒底下，像一块被遗忘的石头，再也激不起他心中半点波澜。 他的双手正捏着几株晒干的野草，草叶粗糙，边缘带着细小的锯齿，蹭得指尖微微发痒。这是他今天在后山找到的“活血草”，杂役堂的张婆婆说过，这种草嚼碎了敷在伤处，能稍微缓解淤青。他低头看着自己的胸口，隔着单薄的粗布衣裳，能摸到一片发硬的肿块，那是被内门弟子剑气余波震出来的伤，已经过去三天了，依旧青紫得吓人，稍微一碰，就疼得他倒吸凉气。 林尘深吸一口气，将活血草塞进嘴里。草叶的苦涩瞬间在舌尖蔓延开来，带着一股土腥味，他强忍着没吐出来，用力咀嚼着，直到草叶变成一团黏糊糊的绿汁。他解开腰间的麻绳，掀开粗布衣裳，露出胸口那片狰狞的淤青——青黑色的痕迹从肋骨处一直蔓延到小腹，边缘还泛着淡淡的紫红色，像一块丑陋的印记，刻在他单薄的身体上。 他小心翼翼地将嚼碎的活血草敷在淤青处，刚一贴上，就传来一阵尖锐的刺痛，像是有无数根细针在扎皮肤。林尘的身体猛地一颤，额头上瞬间渗出了细密的冷汗，顺着脸颊滑下来，滴在衣襟上，晕开一小片深色的水渍。他咬着牙，没发出一点声音，只是用手背擦了擦汗，然后从炕角拿起最后一块相对干净的布条——那是他从一件破衣裳上撕下来的，边缘还带着线头，他一点点将布条缠在胸口，勒得不算太紧，却足够让活血草贴紧皮肤。 做完这一切，林尘瘫坐在土炕上，大口喘着气。胸口的疼痛还在隐隐作祟，每一次呼吸都带着牵扯感，他却觉得心里比刚才轻松了些——至少，这点草药能让他明天练剑时，少受点罪。 他抬起头，看向窗外。月亮不知什么时候从云层里钻了出来，银白色的月光透过破损的窗户，洒在地上，形成一片不规则的光斑。光斑里浮着细小的尘埃，在月光下缓缓飘动，像一群无声的旁观者，看着这间陋室里的一切。 林尘的目光渐渐放空，脑海里开始不受控制地回放这几天发生的事——演武场里，紫衣青年剑尖那抹淡青色的毫芒，还有那道将他震飞的无形剑气；慕容白居高临下的眼神，还有那句“废物就要有废物的自觉，死了也是白死”；周围弟子们的哄笑，王强等人的嘲讽，还有那些落在他身上的、冰冷又鄙夷的目光…… 这些画面，以前想起来会让他愤怒，会让他屈辱，甚至会让他忍不住红了眼眶。可现在，再回想起来，他的心里却异常平静，没有一丝波澜，仿佛在看别人的故事。 他甚至想起了第一次尝试引气的场景——那天也是深夜，他盘膝坐在土炕上，一遍遍地默念口诀，满心期待着能感应到一丝灵气，能像其他弟子一样，踏上仙路。可结果呢？除了身体的疲惫和满心的失望，什么都没有。后来他又尝试了无数次，每一次都抱着一丝侥幸，每一次都以失败告终。 直到演武场那次最后的尝试，他才彻底明白——仙路，对他来说，从一开始就是断的。 没有灵根，就像没有接收信号的天线，就算周围布满了“灵气”这种信号，他也无法捕捉到一丝一毫。以前他还会自我安慰，觉得是自己不够努力，觉得是方法不对，可现在，他连这点自我安慰的幻想，都被现实彻底砸碎了。 “仙路已断……”林尘轻声呢喃，声音在寂静的夜里显得格外清晰，“人情凉薄……尊严，要靠实力去挣……” 他想起了苏婉清递给他的馒头和活血丹，想起了赵铁柱每天送来的热粥，想起了张婆婆塞给他的红薯。这些零星的善意，像黑暗里的微光，温暖着他，却也提醒着他——在这个以实力为尊的