民国二十年，八月廿三，盛京城郊。

夜色如墨，浓稠得化不开。

北大营西侧三里外的高粱地里，陈峰伏在泥泞中，青灰色的土布短褂早已被露水浸透，紧贴在脊背上，凉意刺骨。

他左手攥着半截粗瓷烟杆——那是从老烟枪那儿软磨硬泡讨来的，烟杆顶端磨得光滑的铜箍在残月微光下泛着冷光，成了他窥探日军营地的最佳工具。

夜风呜咽着穿过高粱地，带起一阵簌簌声响，与远处奉天城隐约的犬吠交织。

更远处，日军独立守备队营地传来整齐划一的军靴踏地声，每一步都像是踩在陈峰的心尖上。

他屏住呼吸，指尖无意识地摩挲着裤腿内侧暗袋里那张手绘地形图——那是他耗费三天心血，根据老烟枪提供的零碎信息拼凑而成的。

图上密密麻麻标注着铁丝网的缺口、岗楼的位置，还有他用红笔圈出的军火库大致方位。

三天前，奉天站附近那个烟雾缭绕的小酒馆里，两个醉醺醺的日军士兵的狂言犹在耳边：“再过不久，整个奉天都要姓皇军了！”

其中一人拍着桌子大笑，“就连独立守备队的演习弹，都换成实弹了！”

陈峰当时攥着酒杯的手猛地收紧，杯沿在掌心压出一道深红的印子——他知道，这不是普通的军事演习，而是暴风雨前最后的前奏。

九一八事变。

这个在现代历史书上冰冷的名词，此刻正化作悬在四万万同胞头上的利刃，而他是唯一知晓它何时落下的人。

他曾试图找过赵山河。

那个下午，他蹲在东北军第7旅军营对面的茶馆里，足足等了两个时辰，才看见赵山河穿着笔挺的上尉制服，带着几个士兵从营门出来。

陈峰刚要起身，就见一个留着八字胡的少校追上来，拉着赵山河低声说了些什么。

赵山河的脸色瞬间沉了下来，拳头攥得咯咯作响，手背青筋暴起，最终却只是咬着牙，一言不地转身回了军营。

陈峰站在原地，看着好友的背影消失在军营深处，心里最后一点希望也随之破灭。

东北军高层的“不抵抗”

命令，像一道无形的铁闸，将多少热血儿郎的报国之志死死压住。

既然无人可信，无人可依，那便自己来。

他必须拿到日军准备进攻的铁证，哪怕只有一丝希望，也要让东北军的将士们知道，他们即将面对的不是演习，而是一场真刀真枪的屠杀。

夜风更紧了，高粱穗子疯狂摇曳，仿佛在为他打着掩护。

陈峰抬眼望向日军营地的岗楼，那里悬着一盏昏黄的马灯，灯光在夜色中摇曳不定。

一个日军哨兵背着步枪，在岗楼上来回踱步，每走三步就会停下，朝营外黑暗处张望一眼，规律得像个上紧条的玩偶。

陈峰从怀里摸出一块黑布，仔细蒙住下半张脸，只露出一双眼睛。

这双在现代战场上见惯生死的眼睛，此刻平静得像一潭深不见底的湖水，唯有在扫过岗楼时，才闪过一丝锐利如鹰隼的光。

根据他连续三夜的观察，日军哨兵每五分钟会有一次视线盲区——就在岗楼左侧那棵老槐树的阴影处。

他需要在这宝贵的五分钟内，穿过二十米宽的开阔地，抵达铁丝网前。

陈峰深吸一口气，将烟杆别在腰间，猫着腰，如一头蓄势待的猎豹，悄无声息地钻进高粱地的缝隙中。

他的脚步极轻，每一步都精准地踩在高粱根部的空隙处，避免出任何声响。

露水打湿了他的裤脚，泥泞溅满裤腿，他却浑然不觉，全部注意力都集中在前方的岗楼和自己的呼吸节奏上。

“一、二、三……”

他在心中默数，计算着哨兵的步伐。

当哨兵转身，背