（1931年8月15日，午后，奉天城小西关）

老烟枪的咳嗽声像破旧的风箱，在狭窄的青砖巷弄里撞出浑浊的回音。

他佝偻着背，烟杆斜插在腰间，褪色的短褂下摆沾着不知是油还是泥的污渍，正踮脚往巷口那棵老槐树上贴一张泛黄的“寻人启事”

。

纸角被他用唾沫濡湿，按在斑驳的树皮上，画像里的中年男人眉眼模糊，只有“山东口音，左额有疤”

几个字还算清晰。

“王老哥，又帮人找亲戚？”

挑着菜担的小贩从巷子里挤过，扁担压得吱呀响，“这兵荒马乱的，丢个人跟丢根针似的，哪那么好找？”

老烟枪直起身，用袖口擦了擦额头的汗，露出一口黄牙笑：“混口饭吃嘛。

人家山东老乡把最后俩铜板都给我了，总得尽点心不是？”

他拍了拍树干上的启事，“说不定哪个黄包车夫瞅见了呢？”

小贩撇撇嘴，脚步没停：“日本人的巡逻队刚从街口过，你这启事别碍着他们眼，不然连你这老骨头都得给掀了。”

老烟枪脸上的笑淡了些，望着小贩远去的背影啐了口：“狗日的东洋鬼子。”

声音压得低，像怕被风听见。

他转身往巷子深处走，第三间门脸挂着“王记烟铺”

的木牌，门虚掩着，里头飘出呛人的旱烟味。

推开门，柜台后趴着个穿粗布衫的小伙计，正就着昏黄的油灯数铜板，见他进来，慌忙站起来：“师傅，刚才有个穿洋布褂子的先生来问，说您啥时候回。”

“什么样的先生？”

老烟枪解下腰间的烟杆，往柜台一角的烟丝盒里戳了戳。

“二十来岁，白白净净的，说话挺客气，不像本地人。”

小伙计比划着，“手里拎着个黑皮包，看着就值钱。”

老烟枪眯起眼，烟锅里的火星明灭了一下：“让他等着。”

他掀开柜台后的布帘，里头是间更小的屋子，摆着张吱呀作响的木板床，墙角堆着半麻袋烟叶。

他从床底下拖出个铁皮盒子，打开，里头不是银元也不是票子，而是一叠叠用麻纸包着的纸条——有粮栈的进货单，有火车站的货物清单，甚至还有几页日军兵营外的岗哨换班记录，字迹歪歪扭扭，显然出自不同人之手。

这就是老烟枪的营生。

表面上是烟铺老板兼“包打听”

，实则靠着黄包车夫、拾荒者、小贩织成的一张网，搜集着奉天城里所有能换钱的消息。

甲午年他在毅军当伙夫，亲眼见日军在旅顺城里杀得血流成河，那股子血腥味，三十多年了，还像附在骨头上的湿气，一到阴雨天就钻心的痒。

所以日本人的消息，他收得格外仔细，有时甚至不要钱。

正翻看着，小伙计在外头喊：“师傅，那位先生又来了。”

老烟枪把铁皮盒塞回床底，拍了拍手上的灰，掀开布帘。

柜台前站着的正是陈峰。

他换了身藏青色的洋布褂子，头剪得利落，黑皮鞋擦得锃亮，手里确实拎着个黑色牛皮包——这是他用从现代带来的打火机（在旧货市场换了块银元）和身上最后一点零钱置办的行头。

穿越到这个时代已经半个月，他终于从最初的混乱中冷静下来，开始像个“正常人”

一样融入奉天城。

“王老哥。”

陈峰点头示意，目光扫过柜台后的烟丝，“上次的事，多谢了。”

半个月前，他刚从奉天站的混乱中清醒，穿着一身迷彩作训服，怀里揣着把95式突击步枪（演习时没上交），立刻被巡逻的日军盯上。

是老烟枪拽着他钻进巷弄，用一堆破烂把他和枪藏进菜窖，才躲